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« Quand Mario Praz rencontrait Paul Marmottan », par Victorine Barbereau

Victorine Barbereau (photographie : Alix Botella)

Ce billet a été rédigé par Victorine Barbereau, actuellement stagiaire à la bibliothèque et villa Marmottan et étudiante en master Industries culturelles France-Italie à la Sorbonne Nouvelle.
Après avoir lu un extrait en italien du Goût néoclassique de Mario Praz à l’occasion de la 9e édition de la Nuit de la lecture, elle a souhaité mettre en lumière plusieurs passages de l’ouvrage dans lesquels sont évoqués la bibliothèque.


De passage à Paris à la fin de la décennie 1920, l’écrivain et historien d’art italien Mario Praz (1896-1982) rend visite à Paul Marmottan dans sa demeure du Ranelagh (aujourd’hui le musée Marmottan-Monet). Une quinzaine d’années plus tard, dans le Goût néoclassique1, Praz se remémore avec nostalgie et amusement sa rencontre avec le « vieux collectionneur »2.

Musée Mario Praz, palais Primoli, Rome, © Wikimedia Commons cc-by-3.0

C’est dans Le Style Empire3, une publication qui rassemblait des photographies d’intérieurs Empire, que Mario Praz découvre des vues de l’hôtel particulier de Paul Marmottan, qu’il connaît déjà pour ses publications sur les arts en Toscane ou Élisa Baciocchi, la sœur de Napoléon. Fasciné par le décor et le mobilier, l’écrivain romain décide de rendre visite au collectionneur, qui l’accueille d’abord rue Louis-Boilly, puis dans sa maison boulonnaise qu’il prévoit déjà d’aménager en bibliothèque.

« Vous aimez l’Empire ! »4, se réjouit Marmottan, heureux de pouvoir partager sa passion. Les deux hommes n’en ont toutefois pas exactement la même perception : pour Marmottan, le style Empire incarne avant tout l’histoire, le règne de Napoléon, et à travers les meubles qu’il a su réunir, il conserve une partie de ce glorieux passé ; Praz, pour sa part, est surtout fasciné par la beauté et la richesse de cette esthétique. Mais tous deux se retrouvent bien dans le goût pour la collection, puisque comme Marmottan, Praz accumule des pièces tout au long de sa vie pour compléter un ensemble qu’il a commencé à constituer dès 16 ans5.

Et ce n’est donc pas sans raison si en 2002 les aquarelles de scènes d’intérieurs de la collection Praz quittèrent pour la première fois le palais Primoli de Rome pour rejoindre les cimaises de la bibliothèque Marmottan à l’occasion d’une mémorable exposition temporaire organisée par Bruno Foucart et Jean-Michel Pianelli. Elles y trouvèrent parfaitement leur place dans ce décor que Paul Marmottan avait pensé comme une reproduction fidèle du style Empire, lui qui « croyait à la possibilité de copier, à condition de respecter les modèles du temps et de se garder de toute fantaisie novatrice »6.

Nous reproduisons ci-dessous quelques extraits du Goût néoclassique qui relatent cette rencontre entre Mario Praz et Paul Marmottan il y a tout juste un siècle.

Musée Mario Praz, palais Primoli, Rome, © Wikimedia Commons cc-by-3.0

Nous traversâmes le jardin (les voix fraîches des enfants du Ranelagh arrivaient jusque-là). D’un geste ample il m’indiqua un pavillon, décoré du buste de Pauline dans une niche : le musée napoléonien. Un grand salon à lucarne au premier étage, les parois décorées par des clairs-obscurs avec l’histoire de Psyché, dessinés par Lafitte à la manière de Prud’hon, gravés en fer par Joseph Dufour. Un autre exemplaire de cette série décore une chambre à coucher de la Villa reale de Marlia, mais là ils baignaient dans une lumière d’aquarium qui rendait fabuleuse cette pièce de la rue Louis-Boilly. Un grand tapis Savonnerie, un grand lustre où des figures dorées de  génies ailés surgissaient d’une forêt de cristal et de bougies ; au-dessus du lustre, une table soutenue par des têtes féminines aux ailes de papillons, provenant d’une demeure de Pauline Borghèse ; alignés aux parois, des fauteuils Jacob recouverts de velours blanc décoré de gracieuses guirlandes, de heaumes, de caducées, d’aigles, d’amphores, de lyres ; des consoles, des chiffonniers, des brûle-parfum, des vases, une amphore porte-horloge, une Minerve de bronze par Thorvaldsen… L’aimable vieillard s’était assis dans un de ces fauteuils et m’observait, pendant que j’examinais ces objets : son admiration se rallumait dans la mienne : « Vous aimez l’Empire » répétait-il sur un ton entre l’interrogation et la satisfaction.
[…]
Il voulut savoir pourquoi le style Empire m’intéressait. Nous étions différents en ceci que chez moi le goût pour ce style ne s’accompagnait pas d’un égal intérêt pour Napoléon et les Napoléonides. Et lui, comment en était-il arrivé à collectionner des meubles Empire, ce fils de grand industriel flamand, ce préfet et fonctionnaire manqué, spécialiste d’art et d’histoire locale, mécène de petits musées de province ? Tout un salon de sa maison était occupé par la célèbre tapisserie de saint Suzanne, du temps de Louis XII, et des objets d’art flamand de la Renaissance, objets très beaux que ce jour-là je sentais très éloignés et peu intéressants ; lui-même, il les sentait comme appartenant à un passé lointain.
[…]

Chambre à coucher de Paul Marmottan, côté de l’alcôve, publié dans Le Style Empire, t. I, 1920


Cette fois, ce fut au printemps. A travers les arbres du Ranelagh où pointaient les premières feuilles, si tendres, on voyait le ciel de Paris, d’un azur  humide et caressant. Sur l’allée goudronnée s’élevaient encore les cris de gaieté des enfants, ponctués du gazouillis des oiseaux : une grande volière, des courses folles, battements d’ailes, chants. Ce fut alors que Marmottan me montra la chambre à coucher à alcôve tendue de lampas rouge. On y accédait par un passage compliqué, traversé soudain par l’odeur classique de cuisine française (cette odeur de cuisine est mêlée à un autre souvenir de Paris, parmi le plus agréables : une visite à Charles Du Bos, lorsqu’il habitait un charmant appartement de l’île Saint-Louis). La chambre à alcôve était comme un hypogée : les fenêtres semblaient condamnée ; on devinait que personne n’y dormait, personne n’y vivait. C’était le temple d’un culte fastueux et stérile. « Le lit d’amboine exhaussé sur une marche est bien le lit de repos désiré, le meuble de nuit, dit somno, est un objet plus rare… » La chambre était décrite ainsi dans le premier volume de la publication Contet. « Le lieu de repos désiré… » To sleep: perchance to dream. Le vieux collectionneur avait-il jamais rêvé dans cette pièce tendue de lampas rouge ? Avait-il rêvé de fantaisies comme celles des Nuits florentines de Heine ? La silhouette de la Nuit en stuc couleur verte bronze qui décorait le centre de chaque porte avait-elle brillé au milieu de la pièce comme Mlle Laurence dans le récit de Heine ? Les sphinx qui soutenaient les bras des fauteuils lui étaient-ils jamais apparus comme des jeunes filles vives et impérieuses, sœurs de l’Alberte du Rideau cramoisi ? Le front du vieillard était fatigué et serein : « Vous aimez l’Empire ! Je vois. Ça vous prend !… » des fauteuils aux sièges recouverts de soie rouge à rose d’argent, frères jumeaux de celui du vestibule circulaire dans lequel j‘avais été introduit lors de ma première visite, et comme eux provenant des petits appartements de la famille impériale à Fontainebleau ; des amours soutenant des bougies sur un arc, des vases peints de paysages, une horloge sous sa cloche de verre, une clochette de table, autant de bibelots précieux sur la cheminée de basalte égayée par des appliques en bronze doré… […]

Paul Marmottan dans son cabinet de travail à la bibliothèque Marmottan, 1929, photographie d’Henri Manuel

La maison de Boulogne, où je me rendis l’après-midi avec le cher vieillard, était prête pour sa transformation en bibliothèque d’études sur l’époque impériale. Il y avait la salle de lecture, les archives, et la décoration de ces pièces destinées au public s’inspirait de l’Empire, mais ici, me sembla-t-il, un peu naïvement. De grands étuis, exécutés sur les indications du collectionneur, abritaient une centaine d’aquarelles représentant des meubles Empire ; les parois étaient recouvertes de tableaux d’époque. Dans la bibliothèque, il voulut me donner un de ses livres, mais ne le trouva pas. Il y avait une confusion énorme de papiers amoncelés. La gardienne me dit : « Ils seront mis en ordre après sa mort. » Nous entrâmes dans une chambre à coucher ; il y avait une armoire avec une horloge au centre de la porte, un de ces meubles Empire d’un goût affreux, dont la seule vue suffit à donner à beaucoup de gens une répugnance insurmontable pour ce style. Dans le jardin, il répéta encore son geste ample, en fixant sur la façade classique son regard traversé soudain par un éclair : « Empire ! » Puis il me salua. La gardienne m’accompagna à la grille. Je hasardai une question : « Non, il n’y a jamais eu de Mme Marmottan. » Il n’avait pas de famille, ni de parents. J’entrevis une vie épicurienne d’études secrètes. Les fauteuils Jacob, les tableaux de Boilly, les tapis Savonnerie, les lustres « en Sarreguemines », les bronzes de Thomire étaient sa famille… Heureux, peut-être. S’il n’y avait pas eu ces voix enfantines, là, à deux pas de sa maison parisienne, dans le Ranelagh plein de vent et d’azur. Mais ces voix et tous les autres bruits du monde ne pénétraient plus ses oreilles.

Mario Praz, Goût néoclassique, trad. de l’italien par Constance Thompson Pasquali, Paris, Le Promeneur, 1989 [1940], p. 464-471.


  1. Mario Praz, Goût néoclassique, trad. de l’italien par Constance Thompson Pasquali, Paris, Le Promeneur, 1989 [1940]. []
  2. Ibid., p. 469. []
  3. Le Style Empire : architecture et décors d’intérieurs, Paris, Contet, 1920-1930. []
  4. Mario Praz, op. cit., p. 468. []
  5. Ces pièces sont aujourd’hui exposées au musée Mario-Praz, situé dans le palais Primoli à Rome, dernière demeure de l’écrivain. []
  6. Mario Praz, op. cit., p. 472. []

Germaine de Staël et Napoléon Bonaparte, histoire d’un désamour

Si le jeune général Bonaparte, de retour d’Italie, s’était montré sensible à ses charmes, Germaine de Staël (1766-1817) aurait-elle atténué ses critiques à l’égard du régime impérial ? Il serait naturellement par trop réducteur et même naïf d’expliquer la critique staëlienne du despotisme napoléonien par un dépit amoureux, mais on ne saurait non plus ignorer combien la relation entre l’empereur et la femme la plus influente de son temps fut empreinte de sentiments passionnés.

Vladimir Borovikovski, Germaine de Staël, 1812, huile sur toile, 88,7 x 68 cm, Moscou, Galerie Tretiakov, © Wikimedia Commons cc-by-3.0

L’extrait qui suit est tiré du Mémorial de Sainte-Hélène de Las Cases, dans sa version manuscrite éditée en 2018 par Thierry Lentz, Peter Hicks, François Houdecek et Chantal Prévot.


L’Empereur m’a retenu à déjeuner avec lui sous la tente ; il a fait ensuite apporter Corinne, de Mme de Staël, dont il a lu quelques chapitres. Il ne pouvait l’achever, disait-il. Mme de Staël s’était peinte si bien dans son héroïne, qu’elle était venue à bout de la lui faire prendre en grippe. « Je la vois, disait-il, je l’entends, je la sens, je veux la fuir, et je jette le livre. Il m’en restait un meilleur souvenir. Peut-être est-ce parce que dans le temps je le lus avec le pouce, comme dit fort ingénieusement M. l’abbé de Pradt. Toutefois je persisterai, j’en veux voir la fin ; je me rappelle qu’il n’est pas sans quelque intérêt. Je ne puis pardonner à Mme de Staël d’avoir ravalé les Français dans son roman. C’est assurément une singulière famille que celle de Mme de Staël ! Son père1, sa mère et elle, tous trois à genoux, en constante adoration les uns des autres, s’enfumant d’un encens réciproque pour la meilleure édification et mystification du public. Mme de Staël, toutefois, peut se vanter d’avoir surpassé ses nobles parents, lorsqu’elle a osé écrire que ses sentiments pour son père étaient tels, qu’elle s’était surprise à se trouver jalouse de sa mère.
« Mme de Staël était ardente dans ses passions. Elle était furieuse, forcenée dans ses expressions. Voici ce que lisait la police durant sa surveillance :
“Benjamin2
, écrivait-elle à son adorateur favorisé, je suis loin de vous, venez à l’instant… je l’ordonne, je le veux… Je suis à genoux. Ma fille est à mes côtés. Je vous implore ! Si tu hésites, je la tue, je me donne la mort ; toi seul seras coupable de notre destruction, etc.”. »
Elle avait accumulé dans le temps tous ses efforts, toutes ses ressources sur le général de l’armée d’Italie3, disait l’Empereur ; elle lui avait écrit au loin sans le connaître ; elle le harcela présent. À l’en croire, c’était une monstruosité que l’union du génie à une petite insignifiante Créole4, indigne de l’apprécier ou de l’entendre, etc. Le général ne répondit malheureusement que par une indifférence qui allait jusqu’au mépris5.
Le général de l’armée d’Italie eût pu sans doute mettre le comble à l’enthousiasme de la Corinne genevoise, disait l’Empereur ; mais il redoutait ses infidélités politiques et son intempérance de célébrité ; peut-être eut-il tort. Toutefois l’héroïne avait fait trop de poursuites, elle s’était vue trop rebutée pour ne pas devenir une chaude ennemie. Elle suscita d’abord son serviteur Benjamin Constant, qui n’entra pas bien loyalement dans la carrière […] « Lors du Concordat, contre lequel Mme de Staël était forcenée, elle unit tout à coup contre moi les aristocrates et les républicains. Vous n’avez plus qu’un moment, leur criait-elle ; demain le tyran aura quarante mille prêtres à son service. »
Mme de Staël ayant lassé toute patience fut envoyée en exil. […]
Mme de Staël, dans sa disgrâce, combattait d’une main et sollicitait de l’autre. Le Premier consul lui fit dire qu’il lui laissait l’univers à exploiter, qu’il lui abandonnait le reste de la Terre et ne se réservait que Paris, dont il lui défendait d’approcher. Mais Paris était précisément l’objet de tous les vœux de Mme de Staël. Le Consul fut inflexible. Toutefois Mme de Staël renouvelait de temps à autre ses tentatives. Sous l’Empire, elle voulut être dame du palais ; il y avait sans doute à dire oui et non ; mais le moyen qu’on pût tenir Mme de Staël tranquille dans un palais !

Emmanuel de Las Cases, Le Mémorial de Sainte-Hélène. Le manuscrit retrouvé, texte établi, présenté et commenté par Thierry Lentz, Peter Hicks, François Houdecek, Chantal Prévot, Paris, Perrin, 2018, p. 601-602.


Image du bandeau : Jean-Nicolas Laugier, d’après François Gérard, Anne-Louise-Germaine Necker, baronne de Staël-Holstein, gravure, Public Domain

  1. Jacques Necker, qui fut ministre des Finances de Louis XVI. []
  2. L’écrivain Benjamin Constant, qui fut la grande passion amoureuse et intellectuelle de Mme de Staël. []
  3. C’est-à-dire Bonaparte lui-même. []
  4. Joséphine de Beauharnais. []
  5. Dans la publication, Las Cases ajoute ici une bien fameuse anecdote, mille fois reprise : « À son arrivée à Paris, il se trouva poursuivi du même empressement, continuait-il ; mais de sa part même réserve, même silence. Mme de Staël, cependant, résolue d’en tirer quelques paroles et de lutter avec le vainqueur de l’Italie, l’aborda debout au corps dans la grande fête que M. de Talleyrand, ministre des Relations extérieures, donnait au général victorieux. Elle l’interpella au milieu d’un grand cercle, lui demandant quelle était à ses yeux la première femme du monde, morte ou vivante. “Celle qui a le plus d’enfants”, répondit Napoléon avec beaucoup de simplicité. Mme de Staël, d’abord un peu déconcertée, essaya de se remettre en lui observant qu’il avait la réputation d’aimer peu les femmes. “Pardonnez-moi, reprit Napoléon, j’aime beaucoup la mienne, Madame.” ». (Note des éditeurs du manuscrit, p. 602.) []

Lettre d’un grognard

Longtemps négligés, les témoignages des soldats sont depuis quelques années étudiés de près par les spécialistes de l’histoire militaire, notamment par ceux de la période contemporaine caractérisée par l’alphabétisation, la progression de la pratique de l’écrit et le développement de la poste aux armées lors des guerres de la Révolution et de l’Empire1.

C’est ainsi que Michel Roucaud, Nicolas Texier et François Houdecek, dans Les grognards ont la parole, viennent d’éditer pas moins de 400 lettres des soldats de Napoléon. Parmi les correspondances réunies, celle du sous-lieutenant Fauré se distingue comme l’une des plus fournies et détaillées.

Fils d’un vétérinaire parisien, François Fauré s’engage en 1807 dans le 32e régiment d’infanterie légère. Fourrier, c’est-à-dire chargé de la distribution des vivres et des équipements, du campement et du couchage des troupes, il servira sept années durant dans les armées de Napoléon, d’abord en Espagne, puis en Saxe.
À l’été 1813, il est grièvement blessé à la cuisse gauche quelques jours après la bataille de Dresde. Son état de santé rendant impossible son évacuation, il est fait prisonnier en décembre 1813 et ne revient en France qu’en 1815, aussitôt admis dans un hôpital de Haute-Marne.

La correspondance de François Fauré (86 lettres) est conservée dans le fonds du Service historique de la Défense sous la cote DE 2015 PA 68.


Lettre d’un grognard

Monsieur Fauré, artiste-vétérinaire,
rue des Vieux-Augustins n° 8,
près de la rue Coquillère, à Paris.
Dresde, le 15 avril 1814

Mes chers parents,

C’est avec le plus grand plaisir que je viens d’apprendre que les lettres pouvaient parvenir à Paris depuis la capitulation. Je ne doute pas que dans cette affaire, vous n’ayez beaucoup souffert. C’est à quoi je ne cesse de penser, ce qui augmente mon mal.
Je m’empresse donc à vous donner de mes nouvelles quoiqu’affligeantes [sic]. Vous devez savoir que le 30 août 1813, j’ai eu la cuisse traversée par une balle. La cuisse est remise, mais mal, ce qui lui occasionne un engorgement terrible depuis six mois. L’engorgement est à un point que la cuisse touchant contre le bas-ventre m’empêcherait de m’asseoir si je le pouvais, car il faut bien vous figurer que depuis ma blessure, je n’ai pas eu le bonheur de m’asseoir. Il y a donc sept mois et demi que je suis non dans le lit parce que vous croiriez que je puis avoir plusieurs positions, mais sur le dos et sans en bouger de la moindre chose. J’ai eu deux fois les os du coccyx qui sont sortis des chairs. L’échine avait commencé à percer la peau et le talon de la jambe blessée avait plus d’un mois presque à vif.

J’ai eu 11 dépôts dont sept ont été ouverts avec le bistouri (non compris les plaies de la balle). […] Tout le passé n’est rien, mais c’est à présent le 12 mars, il m’est venu un érésipèle depuis la hanche jusqu’aux doigts du pied, ce qui m’a fait venir la jambe grosse en proportion de la cuisse et m’a fait une plaie sous le talon qui rend toutes les fois que l’on me lève le talon pour me panser plus d’un demi-verre de sang. Je puis vous assurer qu’aucune blessure ne m’a tant fait souffrir. Toutes les fois que l’on soulève ce talon, ce sont des cris qui retentissent dans l’hôpital. Depuis le 12 du mois dernier, je n’ai pu faire mon lit et par l’eau du sureau que l’on me verse sur ma jambe, j’ai mon lit tout pourri. Il y vient même des champignons. […] Mais n’importe, je réunis tout le peu de courage qu’il me reste pour supporter tous ces assauts, pour pouvoir au moins comme j’espère vous embrasser encore une fois.
Vous devez savoir par les papiers que nous sommes prisonniers de guerre depuis le mois de décembre 1813, mais si j’avais pu supporter l’évacuation, je suis marqué pour rentrer en France comme incurable. J’ai la jambe gauche plus courte de plus de quatre pouces2. […]
Je vous demande donc seulement de vous consoler sachant que je suis vivant et qu’avec le temps j’irai vous embrasser. […]
Si tu veux me chercher une femme pour quand je viendrai, tu n’as qu’à lui dire que je suis et serai le diable boiteux, car les chirurgiens me disent que si je guéris comme cela est écrit dans ces tablettes, je marcherai toujours avec des béquilles.
Adieu, mes chers parents. Je vous embrasse un million de fois et me dis votre malheureux fils.

Michel Roucaud, Nicolas Texier, François Houdecek, Les grognards ont la parole, Paris, Éditions Pierre de Taillac, 2024, p. 260-261.


Image du bandeau : Adolphe Léon Willette, affiche pour une exposition des œuvres de Charlet, 1893, lithographie, 70 x 102,5 cm, Paris, musée Carnavalet, CC0 Paris Musées / Musée Carnavalet – Histoire de Paris


  1. Michel Roucaud, Nicolas Texier, François Houdecek, Les grognards ont la parole, Paris, Éditions Pierre de Taillac, 2024, p. 9. []
  2. Soit environ 10 cm. []

« Napoléon à quarante ans »

Ce billet initie une nouvelle série qui sera constituée d’extraits relatifs à la vie de Napoléon ou de ses contemporains, tirés de la littérature de l’époque.

Le texte ci-dessous est issu des Mémoire du baron Fain, premier secrétaire de Napoléon, qui parurent pour la première fois en 1908.

Agathon-Jean-François Fain (1778-1836) entra en 1806 au cabinet de l’empereur, d’abord comme secrétaire-archiviste, puis comme secrétaire du cabinet en 1813. Plus tard, à la fin de sa vie, il sera également le secrétaire de Louis-Philippe, avant de coucher par écrit ses précieux souvenirs au sujet de son premier maître.

Auteur de l’édition critique du texte, qu’il fait précéder d’une substantielle introduction biographique sur le baron, l’historien Charles­-Éloi Vial écrit ceci : « Son témoignage est essentiel pour quiconque cherche à comprendre l’histoire de l’Empire et doit être placé à part dans la farandole des autobiographies plus ou moins fantaisistes, retravaillées ou mensongères mises en circulation depuis les années 1820. […] De tous les portraits de Napoléon, celui du baron Fain est peut-être un des plus sincères, mais également un des plus réfléchis. Il ne s’agissait d’ailleurs pas à proprement parler de “mémoires”, titre choisi par les premiers éditeurs, mais d’un témoignage sur Napoléon réservé au cercle des enfants et des petits-enfants. Cependant, son auteur n’était pas naïf au point de croire qu’il resterait inédit. C’est par la volonté de Paul Fain, arrière-petit-fils du secrétaire de l’empereur, que ce texte a été livré pour la première fois au public, aux éditions Plon-Nourrit et Cie […]. »1

Le baron Fain, date inconnue, lithographie de Lemercier d’après le portrait réalisé par Henri Grevedon, © Wikimedia Commons cc-by-3.0

« Napoléon à quarante ans »

Pour décrire la personne de Napoléon, je me reporte à l’époque de son second mariage. […]
Commençons en style de signalement : sa taille était de cinq pieds deux pouces
2 ; il était petit, mais bien fait ; cependant il avait le cou un peu court et peut-être déjà trop de ventre.
La fibre était molle et la lymphe épaisse. Son teint n’était jamais coloré ; ses joues étaient d’un blanc mat, ce qui lui faisait un visage plein et pâle, mais non de cette pâleur qui dénote une personne malade. […] Jamais, comme il le disait, il n’a senti sa tête ni son estomac. Je ne lui ai connu d’indisposition qu’une gêne à la vessie, qui lui était quelquefois incommode. […]
Ses cheveux châtains étaient coupés court autour de la tête et le coiffaient à plat. Il avait la tête ronde, le front large et élevé ; des yeux gris bleu, le regard doux, le nez bien fait, la bouche d’une forme gracieuse et les dents belles. Sa vue n’était pas excellente ; il y suppléait à l’aide d’une lorgnette de spectacle qu’il portait toujours. Chez lui, l’odorat était extrêmement susceptible. Je l’ai vu s’éloigner de plus d’un serviteur qui était loin de soupçonner la secrète aversion qu’il avait encourue.
[…] Il riait rarement ; quand il riait, il poussait des éclats ; mais c’était plutôt pour forcer l’ironie que par grosse joie. Au surplus, nul visage d’homme ne changeait plus vivement au gré des impressions de l’âme : de ce même regard qui naguère était caressant, tout à coup il en sortait des éclairs.
[…] Il ne faisait que respirer son tabac ; mais il changeait de tabatière à chaque instant. […] C’était un de nos dérangements habituels. […] cette commission était la plus fréquente qu’il donnât à ses chambellans. Pendant le Conseil, j’ai vu plus d’un ministre la rechercher comme une faveur.
Le reproche qu’on a fait à Napoléon d’abuser des bains est plus fondé ; il en prenait trop et les prenait trop chauds. Il est probable qu’il a dû à cette mauvaise habitude l’embonpoint prématuré […]. On ne peut, du moins, l’imputer à la bonne chère, car, certes, celui-là n’était pas ami de la table ! Il était sobre, vivait frugalement et mangeait vite, trop vite pour tout son monde. […]
Quand il se promenait dans les allées de son jardin, il aimait à marcher un peu courbé, les mains dans ses poches, ou bien en se dandinant, les mains derrière le dos. Il avait un autre tic d’habitude […] : c’était, en parlant ou en dictant, un mouvement involontaire de l’épaule droite qu’il relevait en même temps qu’il lui échappait un léger pincement de la bouche, de gauche à droite. Cela se répétait surtout quand il se laissait fortement préoccuper.
Il dormait quand il voulait et comme il voulait. […] trois ou quatre heures pouvaient suffire. Je le voyais se relever sans aucun effort au premier réveil de la nuit, se mettre au travail ; ensuite se recoucher et se rendormir promptement. Dans l’été, il aimait à faire la méridienne. Habituellement il dormait à peu près sept heures sur vingt-quatre ; mais c’était toujours en plusieurs sommes, s’interrompant à volonté la nuit comme le jour. […] »

Baron Fain, Mémoires, éd. Charles­-Éloi Vial, Paris, Perrin, 2020, p. 329-332.


Image du bandeau : William Quiller Orchadson, Napoléon dictant au comte Las Cases le récit de ses campagnes, Liverpool, Lady Lever, © Wikimedia Commons cc-by-3.0


  1. Baron Fain, Mémoires, éd. Charles­-Éloi Vial, Paris, Perrin, 2020, p. 10-11. []
  2. Soit 1,69 m. []